Riflessioni 13 febbraio 2015 · lettura 2 min · 2925 letture

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Come le corde, la chitarra tra la pioggia, e i capelli neri, i grigi segni della strada e del cemento, dell’ombra e dell’ammutinamento. Come le unghie, dita e terra, fango e ferro, e mostri dal cielo come arcangeli alati, e spose e vedove, e bambine e padri. Come le scarpe, vuote senza piedi, le gambe che il vento trascina come la solitudine glabra, solitaria e malata, persa e cieca, la svergognata dei marciapiedi. E nudi, e freddi, e viola e pallidi, al dito ci leghiamo come gli occhi dei piccoli ai giganti degli oceani, dei colli, dei monti e delle nevi, oltre i lupi che perseguitano i ricordi, oltre gli orsi dei rimorsi, oltre le volpi delle penitenze e i cervi delle cose non dette. E bui, e bianchi, e luci sulla pelle, ci trasformiamo, come le foglie che d’autunno si fanno portar via, si sposano, si lanciano, si dannano, si fanno rapire dal ghiaccio, come Persefone che volle quel suo ultimo abbraccio, sedotta da Ade muto e di corvo mascherato. E corse, fino a quando il melograno fu fiorito, fino alla chiusura dei petali, fino alla melagrana matura, fino ai sei semi sparsi sul ciglio, dove recinto separa e frastaglia, dove mano e sangue sulla fronte, chiude gli occhi.

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Giorgia Spurio