Amore 2 marzo 2015 · lettura 2 min · 2671 letture

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Sotto i sospiri di marmo di Eros e Psiche, non c’è amore. Ognuno s’inginocchia per offrire la propria storia urlando nel megafono della vita il proprio stupore ma la statua è muta, e nuda al dolore né risponde ai singhiozzi dei bambini che si arrampicano sull’albero scarnito della cuccagna. Non c’è amore nelle cupole affaticate dagli anni, nel diamante di luce che traspare dalle finestre bizantine sull’altare del redentore. L’amore vive nelle carni lacerate dalla sete; vive nei fossi conquistati dalle lucertole che inseguono le falene della fame; Vive nelle capanne inondate dell’odio nei fili ossidati del telefono, nel cielo capovolto che filtra segnali di fumo e s’illude nei sogni di chiamare con voce d’angoscia ma il suono non esce, e si vede allontanarsi dietro l’angolo che aspetta un altro amore ballerino. Vive nel mare, sulle onde tristi che cullano i cadaveri di gabbiani avvelenati dai pozzi che scavano abissi. Vive nel concavo palmo di una mano trasparente, che indica la rotta della nave in disarmo, nella carezza, sotto i guanciali di vetro delle madri appena scampati al naufragio di sangue. Vive nell’ ombra di preghiere esaudite e nei rosari di spine che stillano il miele dalle ferite aperte d’ amori compromessi che sciolgono notti affollate d’amplessi in nuvole celesti, come pappagalli del Brasile. Qui, la sera si combattono grida allertate di civette che si mescolano alle melodie salmastre di merli tra siepi di frasche e di umori velati di pianti di bimbi, di nebbia e d’inganni, per conquistare i migliori posti che nessuno vuole abbandonare e vedere la nave passare nell’angolo più buio del vento. Ma solo dai tuoi occhi, garofani sanguinanti e dai tuoi seni, rose bianche di gessi spunterà un’alba dorata sulla terra corrugata dagli affanni che schiarirà la tristezza delle stelle.

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mario conti