Saggi di primavera nel paese morente

C’è ancora neve, languire ai bordi dei vicoli erti. Case stagionali dalle imposte verdi e rosse spiccano, disabitate, sui poggi. Dei residenti, portici aperti con attrezzi di antichi mestieri. Echeggiano voci, solo in transito nella piazzetta ad archi. Un covo di primule ha mandato due o tre elementi in avanscoperta e citrina ricognizione, sbucati gialli e soddisfatti dalla coltre muscosa del ciglione mentre fiorellini rosa di selvatici peschi tremano, al freddo esposti lungo il viale del cimitero. Tutto emana la nostalgia dignitosa di qualcosa o qualcuno che non si è riusciti ivi a trattenere.