Biancore rubato

Ciò che resta è il tormento un azzurro spezzato. Non un battito d'ali, il vuoto dentro solo un bòzzolo appeso - prosciugato - non- metamorfosi, aborto d'intento, sfregiato il giglio, poi tiglio sfogliato. Ciò che resta del giorno è un ago, un morso, un papavero rosso in verde prato, una colpa non colpa, il gran rimorso, d'acerbo grembo il biancore rubato. Più non parli, non muovi - nell'angore e immota nelle tenebre - a spegnere parole in aspre palpebre... a riesumare Amore.