Riflessioni 25 marzo 2015 · lettura 1 min · 4326 letture

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A volte la poesia è un monile al collo, rilucenti orecchini di Swarovsky abito di seta pura che scivola sui fianchi fino a renderli perfetti. A volte la poesia è schizzinosa, frivola e altezzosa: si sente una gran dama che disprezza le folle e le realtà più crude. Non tocca, non s'accosta alle pieghe impietose della pelle, alle macchie scure sul dorso delle mani, al volto dal giallognolo pallore indizio d'una malattia avanzata. Non cammina a fianco dell'operaio stanco, dello straniero che zoppicando sorride per aver sfamato i suoi cari un altro giorno ancora. Non conosce i cadaveri dei due fronti ammucchiati confusamente sulle pianure  fertili d'Ucraina e su tutte le terre massacrate dall'odio e da secolari ingiustizie. A volte la poesia conosce solo parole gentili: rose, stelle, tramonti e amore: un amore artefatto, coniato su misura nella zecca dell'egocentrismo. Un amore che si perde in volteggi gorgheggi, aforismi e gelosie,  mentre l'amato sta febbricitante a sudare solitudine su un cuscino di spine in attesa di ricevere un sorso d'attenzione. A volte... non è poesia!

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L Falchero

Nata in un paesino vicino al lago Maggiore nel 1956, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, pubblicato nel 2007 e steso