Donne 28 marzo 2015 · lettura 1 min · 4505 letture

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Ciglia bianche di bambina, - bianca muta di crisalide - la farfalla che cresce, l’invidia delle incredibili ansie. Ti guardo, bambina, paura della donna che allo specchio si nasconde e si maschera, paura dei raggi che spezzano il vetro in troppi frammenti, occhi dalle troppe pupille, troppi capelli dalle braccia che Medusa piangeva e legava, serrava, le labbra ai denti delle sorelle, troppo giovani, troppo vecchie, come il tempo, mai vero, mai in anticipo per l’eterno ritardo. Anticipami un centesimo e solleverò un pezzo di cemento, e sotto sfoglierò le urla dell’asfalto e della strada, della pelle e delle gomme sgonfie della pioggia. Non darmi denaro, - non urlarmi - mi guarderò, allo specchio, con in mano un centesimo.

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Giorgia Spurio