Ora nona

Il verme più grosso esemplare delicato con jeans wild boy in prima fila e gli altri figli di non so quale madre stato di abbondanza col fuoco contagioso delle mani fra le gambe. Su un soffio di terra rossa hanno giocato a dadi la pelle di un agnello e sono andati via veloci nel fumo di una guerra di fiori. Nessuna tenda si è spezzata per un dio che moriva. E’ rimasto nello squarcio vivo della notte il demone dell’inquietudine a raccogliere una croce nel fango e un angelo ha perso le ali.