La Stazione

È compassione o solamente sete d'aspro: lo sguardo ghiaccio, scandagliando la questua, impone querula quïete al clochard che scartoccia masticando il come e il quando ha smarrito le mete. Voli ricognitivi, divaganti, (a mo' di mosca): amaro aroma i droni allieta, sperde il dolore gli astanti. La voce rauca, vacue e oscure mani, gli alamari allascati, neri morsi di fame scintillante, muti gli occhi, scavati, arsi dal desiderio d'un domani meno appannato, un po' meno prostrante. È tutta colpa della buona stella (lo dicono i turisti) l'ha combinata bella (e poi si insinua anche sui film non visti). Una lunga via crucis, una stazione, fiele, una scabra Babele (un "fundo" senza "dulcis"). I freni fischiano e sferraglia il treno (fremiti e acuti fischi). La ciotola che trema è del buon cane che, fedele, insiste a leccare le guance a latrare alla sera che più preme sopra al povero Cristo.