Amore 6 aprile 2015 · lettura 1 min · 4075 letture

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E l’ago, lo spillo la scarpa senza tacco, la rottura, rotula e attacco, farina e talco, il triste guaito dei giaguari nascosti tra i cespugli, luci e disegni di auto e fari, di giovani coppie e garage... - E non mi trattare come una bambina – Ed è una foglia che cade tra la neve immaginaria e il freddo di questa realtà - e non pensare che sia virtuale, la morte è reale- E marcia Marzo di nero con la bandiera e un lutto sul braccio, e Aprile al seguito con un velo e di nebbiolina secca come bouquet. - E non mi amare... Tanto schiaffi mi fai collezionare – E tanto resusciteremo. E tanto saremo di nuovo rose immobili nel vaso. E gli aculei, e non le dita, saranno il dono delle fedi all’altare delle piogge senza panchine a cui abbandonare le braccia e l’acqua, e il sole a metà tra l’alba e la strada.

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Giorgia Spurio