Introspezione 16 aprile 2015 · lettura 1 min · 2774 letture

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Invecchio ogni giorno con un sentimento di vacanza nel cuore perpetua e ignava. Non volendomi né bene né male, e non voltandomi se qualcuno mi chiama. Come un sonnambulo che si sveglia ignaro nel suo letto dopo aver attraversato indenne un precipizio su una fune. Sono divenuto nessuno, di nessuna passione partecipe; doppiamente straniero, così a quello degli altri come allo stesso mio sguardo. Allora mi basta soltanto affondare quello sguardo nello specchio del mattino, e più che artigiano delle parole vorrei essere pittore per abbracciare i rododendri sul mio davanzale che si stagliano muschiosi giganti viola e riportano nella mia stanza la divina visione del mondo. Le colline, dopo una fitta pioggia, che diventano mare in una sequenza di onde. E le montagne, là dove scende il sole diventano per un attimo, ma solo per un attimo, rosa. Poi scompaiono nella nebbia grigia fremendo un riverbero azzurro in dissolvenza come il tuo nome, che più non ricordo.

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mario conti