Quel Tempo della canna che fioriva

Una volta al mio paese, ricordo il sole dissetare l’aria il giorno intero e nella foschia, l’universo scandire il disco a cuocere sincero. Trebbiati i campi di grano, posavano sulla miseria dei giorni un velo d’oro e sorrisi sfidavano l’oltre, nelle notti. Era il tempo della canna ormai matura. All’imbrunire la vita aveva una riscossa: passeri e rondini appassionati a ricamare un cielo blu, sfidavano i falchi predatori. Di compiuto si donava nuovo, ogni sentire. Spifferi di fresco mostravano alla luna l’argento fiorito nella canapa riflesso sui covoni ai margini di maceri in attesa dove, improvviso, al solo accenno di un sospiro le mutandine lievi si sfilavano da sole. Non si guardava allora il leone rincorso dalle stelle: ridevamo respirando piano dopo, ammirarle sfinite brillare alte nel cielo.