Silenzio

Muto i' n'ho 'l cor che qui s'ode 'n dolère, e un seguitato sogno, e l'aër bieco ansimando m'assalgon, donde avere spene fia indarno; e 'n sul labbro 've i' preco un singulto si tace, e al far di sere truce ne muore eternamente 'l cieco desio, e alle nubi che somiglian cere un sospiro di strazio e a' vespri i’ arreco. Mesto i' qui son, né m'è dato 'l sapere qual doglia atroce or mi s'aggiri meco! Spettri d'Inquieto s'aggirano intorno, la Luna m'accompagna 'l tenue pianto, e 'l cor d'ignoto straziarsi m'è adorno. Fors'è 'l Destin d'un uom che sogna - e tanto! - e d'un spettro che mai rivedrà 'l giorno, onde così della Notte i' m'ammanto. Ma tu, pietosa strige al fior dell'orno, almeno tu, contempla 'l vago canto che i' vagolante e affranto tacendo lagno ché non so che dire, ràpsodo folle in perenne soffrire. Silenzio, dunque, 'l murmure più bieco nelle vene del cor mi vien. Dolère m'è Legge eterna, 'l Destino che i' preco poiché più non mi sia, e qui non più avere. Ma 'l sepolcro ch'ei schiude orrendo e cieco or tanto mi tormenta qual le sere cui 'l soffrente lamento in duol i' arreco, in fin dell'alba alle primiere cere. Spettro crudele e fatal che sta meco di cui cagion non posso i' non sapere! Eppur quest'aër muto è terso in pianto, e un senso di lagnanza aleggia intorno, un smarrimento che or mi duole tanto. Gemito 'l ciglio di lagrime adorno, inconsapevolezza cui m'ammanto, ahi quant'è 'l disperar del novo giorno! Allor in fin quel ch'i' urlo, 'l freddo canto, sepolto ne divien nel ramo d'orno, come alla Notte 'l storno che dormendo si lagna e in vil soffrire, com'io non so più scrìver, né più dire. Coteste doglie del cor non vo' i' avere, e vanamente 'l Fato e 'l Ciel ne preco. Ma pur feroce divienmi 'l dolère, più insensato, e immortale, e cupo e bieco. Della Luna i' tormento l'albe cere alle quali 'l mio piagner poso e arreco. Odio 'l suo strale, disprezzo le sere, l'imbrunir in terror del vento cieco. E a che mai qui mi giova, a che 'l sapere di questo muto istante, in cor, ch'è meco?... Di bave silenziose 'l Tempo i' adorno, Mostro vivente che spasima tanto, e l'urlo suo si propaga d'intorno. Vespro di maggio divorarmi 'l pianto, e 'l cor mi fere, e 'l recide qual orno, e tremendo m'irride 'l mesto canto. Così nello sperar del fresco giorno di vana spene me medesmo i' ammanto. Oh Notte, i' son affranto! Son oltre 'l sonno, 'l sogno e oltre ogni dire. Il silenzio! E perché?... Eterno soffrire!