Famiglia 7 maggio 2015 · lettura 2 min · 755 letture

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è quel vociare di rondini al primo mattino che non irrita l’udito che nulla vuol sentire, come le risate argentine dei bambini all’uscita di scuola, come il sussurro di un t’amo tra le ciglia umide, è quel rosa delicatamente verniciato che sfuma le nuvole nere davanti agli occhi, se non fosse per questo dimenticherei che è primavera, inutili richiami da una strada d’asfalto rivestito da un tappeto smeraldo rimbalzano sulla porta chiusa del mio mondo, alberi stecchiti accolgono rivoli di linfa germogli tenacemente aggrappati ai rami, preannunciano profumi di fiori che non amo come voler parlarmi di vita che ha ancora tante cose da fare e da dire, dove non c’è che un passato stagnante e milioni di parole morte e sepolte, un vento gentile respinge raffiche rabbiose, l’inverno può fare un passo indietro ma resta inchiodato al suolo, ed il tepore si espande in un cielo cobalto di un irreale tempo incipriato come un pierrot, dietro la maschera restano due gocce che hanno bucato il domani di amarezza, restano vecchi i miei giorni, ore mummificate dall’assenza del tuo respiro si sono posate pian piano sul tetto dell’anima bruciando il sole con i riflessi della sua vita spenta, resta il silenzio e tanto buio, c’è uno scialle rosicchiato dal dolore buttato sulla sedia che non riesce a riscaldarmi il cuore, il conforto del tuo abbraccio si perde nel raggelante battito della morte che mi parla di te

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