Impressioni 16 maggio 2015 · lettura 2 min · 2836 letture

+ Segui

Mancano le parole. Muoiono le sembianze e le ombre. Appassiscono i raggi e i soli. Mancano i canti e i cantanti. Muoiono gli abiti bianchi, sporchi di vino. Appassiscono le bici, sulla collina, tra il grano. Mancano le mani. Muoiono le lacrime e i sorrisi. Appassiscono persino le poesie e le promesse. Come la biscia sull’arido e l’incombente e non urla nemmeno il vento tra i tunnel e le gallerie degli uomini stremati sotto il peso delle proprie ossa. E cade... la statua del nostro rimpianto, il tonfo che gli alberi con le radici e il pensiero cercano di nascondere. E cade... il dolore che le donne perdono e svengono, e l’uomo la raccoglierà, e l’uomo la consolerà, e le chitarre suoneranno... l’uomo che guarda il giorno dove il sole illumina il candore dei baffi. E lui l’abbraccerà al filo dell’orizzonte, alle colline delle ali addormentate, e lei di nuovo giovane si ritroverà tra le braccia, tra un sogno e un ricordo. Tra le spighe e le spine, rose e papavero, tra la sabbia e la neve, incastrata lì, come il cameo al collo.

♥ 0 💬 1

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio