Albe di ritorno

E so di non potere altro quando il vagare dei giorni rimane una nuvola grigia imbronciata e fatta solo di tuoni e fulmini So che il bene rimane una meta senza sguardo come se fosse un brulicare di formiche infette senza casa come se il volo di una farfalla fosse solo un alito indebolito come se i fiori fossero solo una fuga da ogni cosa oltre il ricordo che hai di te E so di non potere altro quando il colore del tempo si fa bianco e senza forma avvolto dai brividi di un niente che si fa largo ferendo senza troppo gridare quelle albe di ritorno senza più sangue