Nella casa dei gabbiani

Nella casa dei gabbiani non si sentono voci ma grida di punti neri stesi sul biancore delle rocce al confine tra il vino e lo champagne. Non sono che urla per la triste condizione, urla che scompongono e che portano con loro tutte le atrocità delle azioni umane, ferite e poi cicatrici irrimarginabili, salate dal mare e aperte dai raggi del sole. Nella casa dei gabbiani non c'è che speranza di varcare una breccia, un varco della parete e vedere il film della vita di chi è partito e non è mai arrivato, di chi è partito e sarà sempre viaggiatore. A volte la pietra è scoglio stagliato nel mare, a volte è sabbia assemblata dalla speranza onda violenta che puo colpire quella parete e levigare l'atroce dolore di essere barca e non sapere solcare le onde di essere relitto e di non sapere raggiungere la riva di essere uomo e non conoscere la dignità. A volte fra i barconi che hanno fatto vedere la luce ma che hanno precipitato nel gorgo il cuore la capacità di non comprendere la realtà, di non riuscire a capire la loro umanità