Proemio d'un Poeta d'Oriente

Canto il Destino dell'Anima del Drago, quando d'estate la Luna splende sui monti tibetani, e canto il sangue che sulle nevi scorre, tombe di Morte viva, e canto i cieli delle lucciole nivee, tetro il Crepuscolo, lì, dove ai piedi del tè che cresce e infiora, si lagna un monaco, e canto quel che cade a terra, il fior d'un salice. Eterna guerra tra il Disprezzo e l'Amore, Male assoluto. Canto i lamenti del perenne Avvenire, e le stagioni che qui s'alternano in parvenze e in menzogne, e canto i fiori dei giardini che ghiacciano, e il Sole che risplende, e canto il freddo vento dell'alte vette, l'ime convalli, l'ali del Drago che s'infuriano orribili, e quiete antica, la Luna e gli astri, e i peschi e le pagode, canto le Furie, e i cuori si tramontano tra le rocce sublimi. Mistero e Fato, i monsoni dei fulmini, neve di fuoco. Questa è la storia del Drago che rapiva le gemme e i valichi, che come un verme strisciava tra le frasche delle montagne, e che fu empia sventura e disumano Onore, e che gridava agli Dei degli Inferni, osceni detti, e che temeva gli Eroi delle divine stirpi celesti, e che nelle menzogne si consumò, e moriva. Così lo canto, tra i monti dell'estate e ai tibetani sassi, e ai mughetti, e canto le sue spire, i suoi sospiri, e cantando qui affermo il gran arcano antico: questa è la storia d'un Drago; ed egli è l'Uomo, larva d'Inferno.