Pianto di Gioventù d'un Poeta

Sempre più inquieto mi giaccio, e più mesto, e l'ansietà del cuore mi sopprime. M'è sangue l'alba, e il tramonto funesto, e cupo io piango al vedèr delle cime. La giovinezza mi fuggiva presto, e i sogni fùron strazi, e le gioie prime morte ora son, e di Fato mi vesto, Mostro funereo che crudèl m'opprime. Insano e folle io mi poso e mi desto, e furioso mi preme il Ciel sublime. Forse la Vita mi fu una menzogna, e in un Tempo vi nacqui, e non è il mio, e l'Anima irrequieta un altro sogna. Vittima io son, o olocausto d'Iddio, e il vivere che scorre m'è rampogna, 've ignote colpe - m'è dovèr - espio. Annegherò nei flutti dell'Arbogna; e se vivrò, mi chiedo: che sarò io? Muore il sogno d'un rio; e a un inerme Signor, qui, nel Reäle perenne soffro, io, che son l'Ideäle.