Amore 6 agosto 2015 · lettura 2 min · 4604 letture

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E mi avvolgi di cicatrici e di walzer con gli abiti di neri tulle, e mi accarezzi e mi dilati le pupille. E mi conti gli occhi, e raccogli i suoni che dalla bocca la voce incanta e ammalia, ammanta e quasi diventa sacra. E mi bracchi tra le mani la testa, e picchi il tuo profumo lungo la schiena come il respiro che ha il ghiaccio durante il sonno delle volpi tra la neve e i colli. E mi agguanti e mi tramortisci, e mi uccidi... sogno che il sangue non ha il vento, e rispondo si, e mi baci la luce sulla pelle, lunare come la tua, aliena come l’amnesia. E sulle punte l’aria danzerà nella gola degli innamorati rancori tra malinconie annoiate e la voce non più ti parlerà di me, se non ombra che d’acquerello sfiorerà le foglie scure nel tuo cortile, dove l’anima si assopisce tra i veleni e gli incantesimi, che la notte porta per rubare i pensieri e nasconderli, su, nel cielo divenendo stelle, meteore, corpi che inseguono, infine, la Terra.

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Giorgia Spurio