Impressioni 8 agosto 2015 · lettura 1 min · 1495 letture

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Nelle sera di luna piena, esce dal suo nascondiglio dentro lo stagno, il rospo. Non fa rumore e salta allegro, ignaro della scarpa che lo sfiora, della stupida mano che lo stringe, per gioco o per sadismo. Ma lui non ha nome, e se qualcuno si diverte a spaventarlo o a dargli un calcio, solo per il gusto dello sciocco, lui resta lì, imbambolato perché non conosce la stoltezza della natura umana, la sciocca boria di cui si circonda la persona credendosi superiore alle altre specie. Ma non ha un nome il rospo e non vi sono più, le principesse che baciandolo lo possano trasformare in principe...

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Antonella Modaffari Bartoli