Ultime Immagini dell'Estate

Presto è l'istante dell'autunno. Vedi? Le bionde vigne moscate. Odi, oh assiolo? Svelto il Sole tramonta; e tu non siedi più all'arboscello. Ascolta! L'usignolo tuo compàr peregrìna e va lontano, e con lui vola l'orba rondinella, oltre quest'alba che è una fioca fiammella, soffio d'un cero d'un sepolcro vano. L’ultimo Tempo dell’estate muore, e una riva lamenta al mietitore. Arso è il ruscello, e una foglia ingiallisce, più fresco il vento nel cielo guaïsce. La terra allora col vino s’allieta, ed ebbra si prepara al sonno ombroso, e solo tu non dormi, oh tu, Poëta! Questo che senti fatàl, tempestoso non è che estremo e crudèl Temporale, che a te dischiude l’autunno nebbioso. Oh tu, non vedi? Tra i nembi d’opàle viene già il Tempo del gelo invernale! All’orizzonte giacciono le brume, ma sai che è l’alba? e che agosto è finito? Nel crepuscolo crolla il scialbo lume del Sole estivo; e sovvièn l’Infinito. È una stagione senza un Tempo, e un’ora, un intermezzo di ciel pellegrini, dove gli uccelli sfidano i Destini; e sai che il vespro oramai t’innamora? Bevi, oh mio cuore, finché vuole il Fato, l’ultima Vita d’estate, il moscato! E nella sera i nevischi pur sogna. Presto è dicembre! Senti la zampogna? Scriverai, oh tu Poëta, a morta estate le cupe nenie d’una tetra bara. Sarai d’autunno il Vate? Bardo d’una gioia amara?... Temprerai l’epitaffio a un’urna mesta, dove defunge un’alba fanciulla. Ma che cosa ti resta? La Poësia e il suo Nulla! Tinta d’autunno la Vita scompare. Vedi? La foglia che cade pallente? La nebbia s’erge; e naufraghi al suo mare? Oh tu, cuor mio? Oh tu, che sei demente? Non rimane che un giorno di settembre, dove l’ultimo splende il caldo Sole; e tu lo sai? Non vedrai più le viole tranne che lor che gelerà novembre. Ma non temèr! Contemplerai l’aprile, e il zefiro fugace, e il ciel gentile! Perenne muta la Natura adorna d’Iddio che vuole che va e che ritorna!