L'ultima Ricordanza della Montagna

Dove fuggite, oh cime? Forse è l’ora, non ti par, cuore? di dir l’addio al sogno? e ai tuoi ricordi? E l’autunno divora gli attimi estivi; e forse mi vergogno di giacère stordito e visionario. Fuggono i monti, e non posso far nulla, e non è quercia l’ombra, né betulla; e cos’è mai? È uno spettro funerario? Salta, e saltella quest’ombra, e il suo nome sarà Destino, un Mostro d’irte chiome. Non so! Rimembro l’alpestre suo volto; ma il sogno, il mio sognàr, ora è sepolto. È il vaticinio d’un Poëta inquieto, lo sai, cuor sibillino? E viene il senso d’ignote cure; e l’autunnale feto a nascere s’appresta dove immenso è il mio morìr. E perché questo è eterno? E che son se io non sogno? se non pianto? E l’Alpe ignora quest’ultimo canto! Ella... così innevata! e nel suo inverno! Cinguetta il vespro del tordo emigrante, e piange l’acqua del ruscèl infante; e il tramonto che viene è oscuro, e inghiotte le mie montagne, e le mie cime. È Notte! E tu, alba Luna, vedi? E mi sopporti? E inargenti le vette, oh tu! funesta stilla d’un nembo. Ma i monti? son morti, avvolti in màn di notturna Tempesta. Cosa ho lasciato? E la mia giovinezza? E i desidèri forse? e i miei usignoli di montagna? e le viti e i vignaioli? e mite il vento? e mattutina brezza?... Un epitaffio lassù è stato inciso sul petalo piccìn d’un fiordaliso: la roccia ha preso i miei sogni e nel mare li ha sotterrati delle sue aspre bare.