Impressioni introspettive di un Poeta davanti a una Mattina di Settembre

Triste la Luna nella Notte urlava, e ora intorno è il mattino, e il gelo ascolto delle cadenti foglie, e scorgo arcana e scialba brina; e questi antichi volti di nudi rami mi assillano il cuore, qui, dov’è immenso un tetro divenire di aperti sogni, e dove odo le spine di quei che son perduti. E una canzone con il cantàr delle campane ai morti spinge il mio pianto; e vola, e va l’accordo d’una Tempesta di gioventù spenta tra due incubi contorti e Vita lenta. E intorno muore il tempo delle fiabe, e i giovanili sensi, e il sogno è insonne, in una Notte che dura per sempre, e mentre all’alba e in ciel risuona l’Ave io camminando, incontro i funerali dei miei più vecchi spettri, e le mie bare si disperdono, e i cimitèr lontani, le accolgono; e ne sono un giòvin Vate? È dunque quest’autunno nei miei Fati? E la mia pelle singhiozza alle brume, e raccòlgon le brine le mie cure, le gela il grido d’un gemente cane. E intorno cade il volto delle fiabe, e giorno e notte io trascorro qui insonne, come se Notte durasse per sempre, finché non suona funeraria un’Ave. Così io contemplo l’orba mattinata, dov’è coperto il Sole dai fogliami che càdon; dove tàccion le contrade mie, e ogni mio sogno non è che orbo e vano; e i miei pensieri si volgono ai monti, e alle mie vette perdute e irrisorie, dove io ebbi Vita. E intanto un aspersorio di fredde piogge geme alla mia fronte, e resta che il sogno del cuore è perduto, e che i labbri del cielo urlano muti, e resta il fiele d’un Poëta ucciso da due ali di speranza e da un sorriso.