Fuori tempo

La bussola smarrita la mappa scolorita memoria arrugginita... Provo a destra ma sento non è la mia strada, a stento a sinistra svolto e tento; poi mi guardo intorno se ne sta andando il giorno col buio indietro torno; fino al crocevia fatale dite pure esistenziale, mica tra bene e male era la scelta, senz'altro un meccanismo scaltro e credo nulla d'altro. Sempre la stessa prospettiva dirla forse correttiva? Meglio diseducativa: sempre senza idee strane le chiamano false e malsane io dico più vere e più sane; perché la verità anche dolente schiarisce, illumina il presente per un futuro meno putrescente. Ma m'è toccato in sorte questo tempo, lontane le porte del passato, davanti la morte. Eppure torno agli anni nobili d'arte e di poesia, opponili nella malinconia ai futili di noia e carestia correnti non t'accorgerai altrimenti dell'aridità di sentimenti che domina tra i fortunati, oltraggia ogn'ora gli antenati rende gli ignoranti laureati. Oggi tutti sanno tutto dell'esistenza vigliacchi dall'acuta intraprendenza banderuole dalla ferrea coerenza, filosofi del grande eterno nulla nel quale ognun vi si trastulla come un pargoletto nella culla. A voi umile e dimesso m'affido, ormai l'ho ammesso, io son così perplesso! Indicatemi la via, vi prego! Non accetterò un diniego! Suvvia gonfierete il vostro ego! In fondo vivete per questo: insegnare il vostro gesto prima ancora che sia desto. Vi cedo la parola miei sofisti felici, gioiosi ed ottimisti non è tempo di pessimisti tristi. Permettetemi però di continuare con questi miei concetti d'oltremare a pianger e rimpianger e navigare: non approderò mai è vero, ma preferisco e son sincero il mal di mare all'abisso nero confuso per un porto sicuro: cola a picco nel fondale oscuro il marinaio Candido e puro.