Sociale 6 ottobre 2015 · lettura 1 min · 1846 letture

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Sotto i cipressi dove si tace gorghi e ricurve spine di cuore, torce, rigira l'artiglio rapace ora che sento un solo dolore. Ella morì di gladio affilato: tre miserabili segni d'amore tre tagli sghembi di un dissennato a separare dal ramo quel fiore. Come le canne son flesse dal vento così le pene ripiegano sensi che inarcuati da troppo tormento scoccaron colmi d'odi e rimorsi. Ed io scoccai, tendendo quel nome: de Saint- Venant, un amante letale giudice il giorno, notti d’infame arbitro in Terra di bene e male. Non v’è giustizia avverso la Legge, non v'è perdono né qui compassione: così con l'odio ch’ancora mi regge inflissi lama d'uguale pressione. Nulla più dissi, nessuna difesa non più tensioni, soltanto la cella: nulla rimase d'un gesto di resa per vendicar l'amor d'una sorella.

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