Riflessioni 10 novembre 2015 · lettura 1 min · 2386 letture

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E addento i libri, e butto chiodi dai finestrini, e passeggio senza sosta da un muro ad un altro. Ho un’età che si conta sulle dita, parole sperimentate e fuse all’acqua delle bottigliette ingabbiate ai distributori. Prendo treni tutti i giorni, anche se uso i piedi, anche se mi tappo l’udito con un dito, un silenzio che difficile spezzo. Batto i piedi e uso violini di carta al posto delle lettere, non è semplice dire affetto, fare affetto, dimostrare un grazie oltre la disperazione di una madre e la testa scossa di un padre. E mi dico si, e mi nascondo dietro a un vetro, trasparente penso di non poter volare, sparire, ma nell’aula solo per un attimo trovo catapultata la mia ombra lì dove un gatto, fuori, si gode il sole ancora pieno di un inverno che sarà germinato. E attecchito da un cinguettio, correrò sul viale con una vittoria invisibile stretta tra i denti.

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Giorgia Spurio