Del freddo e della sua colpa

Reali inconsistenze come brina che calma e ripara il tremulo filo del prato vennero contro vaghi miraggi e venditori di ottoni lucenti Ora è il bisogno che spacca dentro e nulla si vede sul bianco manto è il bisogno che urla a dar voce alla notte quel bisogno che nacque con me plasmato del mio stesso sangue che tiene vivo e ferisce come sadica lama a scandire il passaggio del tempo Ma ora solo il ricordo di un pianto assomiglia appena alla voglia di tepore