Mattino di nebbia dopo l’ennesima strage

Rimango, stamane è nebbia fitta col pegno di una solitudine stregata rimango, a condensare come i muri, le moriture foglie struggenti di novembre, un urlo di raccapriccio all’anticamera dell’ugola, raggelata d’inciviltà l’ultima illusione in una strategia di ponti ormai crollati dove correre amorevoli gli uni verso gli altri, invece solo e sempre muri da far in aria saltare per mano di sanguinarie occulte forze del male per poi di nuovo sporgersi su nullità più scure. Rimango, il rorido sudore della morte ha attraversato le vie del centro e dei mercati e la propulsione paralizza ancora la reazione. So soltanto di non avere alcuna identità: sono italiano, francese, tedesco, siriano, cinese, russo, libanese, americano... Sono e siamo -cristiani, ebrei, musulmani... L’identità è come questa nebbia che ti rende indietro un senso solo se rimani perché questo mondo no, non ci appartiene ma nemmeno noi ad esso apparteniamo nel sentirci sempre e comunque anime straniere. Rimango, rimani non ci sono rotte balcaniche dirette o inverse da seguire se non quelle improbabili, fantastiche lusinghiere del nostro speranzoso ostinato agire nell’iter verso la bellezza invisibile delle cose vere.