Introspezione 21 novembre 2015 · lettura 1 min · 2113 letture

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Ho la stoltezza di chi stolto non è, ma fa di tutto per sembrarlo. A cosa serve, un fiore se è reciso? Inizia ad appassire anche quando ti sorride. O il mare, se non l'attraversi? Il fiore nel vaso, il corpo mio sull'erba, cosi vicino alla terra, alla notte. E questa malinconia, questo binario oscuro che stride e si deforma, al tuo richiamo alla tua voce, al tuo risveglio. Tu sei un libro mai aperto. Di cui tutti ne parlano, e nessuno sa niente.

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santo aiello