Nacqui povero e più nudo d’un verme
in una primavera stentata e ventosa,
l’odore del pane
non era consueto
ed era ingombrante l’apprensione.
Mia madre era mesta, forse
angustiata per un’altra bocca:
l’ennesima.
S’era nel triangolo del sole,
pativo ugualmente il freddo.
Tiravo calci ad un pallone
contro un muro a secco;
tanto per scaldarmi.
Nei pensieri di mia madre,
sovente mi rivedo, comprendo
l’abnorme disagio:
l’erto percorso
nelle stagioni infinite
agognando cieli giocondi;
sconvolgendo il tempo
che m’era innanzi
avaro di certezze.