Rotonde

Visi cupi su scuro manto stradale, triangolini bianchi arrestano la corsa, d’obbligo fermarsi per non schiantarsi. Passa tu che vai di fretta, io attendo volentieri mentre osservo quel che osservo e poi m’asservo al tuo volere. Che musica staranno ascoltando per non riuscire a gioire? Clacson folli, sguardi obliqui mai un sorriso in queste albe, come mille robottini verso ore di lavoro. Rotatorie alla francese, ineluttabilmente le imbocchiamo dal punto in cui non v’è precedenza.