L’angelo

Nel labirinto del suo volare la volta lustra è un brillare, di stelle accese si distingue sulla terra cruda orda di sangue. Il guerriero nudo alza la spada, l’angelo scende sull’armata strada pone ai piedi feriti e scalzi, le mani prima che s’innalzi. La scaltra lama fredda di gelo le bianche ali recide con zelo, il vol d’amore s’è dannato, la morte bieca l’ha sbranato. Il bene e il male han consumato dell’esistenza il sublime fiato, nel trovar il presunto fine, che spinge l’esser nelle sue spine.