Natura 30 gennaio 2016 · lettura 1 min · 2072 letture

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Che mi divori tra le braccia dei rampicanti come confusione, come tristezza, come pianto che non è partorito, come felicità, distendersi come fa l’acqua lungo la golena. Giganti di foglie e rami che aprono le mani oltre i loro mantelli di secche ispide falangi, come murali, infestanti, come saggi dimenticati nascosti come totem d’alberi lungo i secoli. Che le piramidi del fiume ospitino nel loro cuore, nello sterno dell’immobilità, dove per un istante dorme in dolce trappola la mutabilità, l’incostante umanità, dove la stagione cambia il tempo, lo ferma e lo bracca, lo ricatta e lo sposa. Prendano di me il corpo - nudo – di veste la neve, d’abito sottile i ramoscelli che l’autunno pian piano lascino e crescano, che d’estate dia nettare dove falene ancora riposo trovino. E che i miei occhi, lì, chiusi, non saranno che cristalli, sacri, alla notte compagni della brina, e d’inverno, con la neve lungo le spalle dei titani alberi, guardiani, veglieranno al loro sonno.

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Giorgia Spurio