Natura 31 gennaio 2016 · lettura 2 min · 2296 letture

+ Segui

Il rito di spogliarmi. L’inverno non è più gelido, ma non perde il suo vizio feroce. Abbandonato dalla merla, non è un vedovo, ma un marito abbandonato dal biancore che in un mito lontano aveva il corvo. E mi ruba le dita sulle foglie e le piume accartocciate lungo la schiena, e i fogli di poesie nascosti nella chiesa delle confessioni non confessate. È un altare d’amore, e si porta dietro, dentro. - Amami, e correrei da te, e scriverei il tuo nome, e se potessi camminerei, e sradicherei le mie radici, correrei, oltre le tradizioni, su questi viali sempre più nudi, sempre più poveri, sempre più silenziosi, che non più piangono, per me, per te. – Albero io, albero tu, rigide le braccia, rigidi i polpastrelli, e ti accarezzerei, per quell’amore di cui gli altri non ne vogliono sapere. Questi viali, con occhi da gufo, con muto sguardo con cui la civetta spia la notte, ruba con lingua biforcuta la luna, e invidia, per sua accidia, la carezza che ha la luce, la tenerezza che ha la natura. - Ha il segreto di una sepoltura, chissà se era amore, forse un dono, la gentilezza di un barbagianni. - Son sempre più spoglie queste vie, ma non di foglie che agonizzano come le lettere piene di inchiostro, come i messaggi bloccati nello smartphone, spoglie di sentimenti, spoglie di mortale passione, spoglie di un cuore. - Amami, scheletrica la nuca, l’alzo con il capo verso gli stormi, testimoni e reduci di un bacio che non ti ho potuto mai rubare, di un bacio che non ho mai potuto raccontare, felice di raccogliere, di condividere, per quale pudore, se non è che innocenza... Perché questo è Amore. –

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio