Inverno di cartapesta

Le poche cose raccolte in una preghiera chiedono forse un calore che non mi appartiene come se la speranza ora fosse una merce rara Respiro una stanchezza strana come se l’aria intorno (anche lei) fosse lo strano riflesso della pioggia che sporca i lampioni impalliditi dalla nebbia inadatta di questo inverno ormai di cartapesta ai margini delle ore in monete raccolte dalle tasche bucate del niente Mi racconto ancora le storie possibili di ricordi ritriti come se i rami nudi fossero case di foglie o cortili affollati dove i bimbi correvano nel fango per una palla nella gioia della ricorsa infinita di un sapore che solo il gioco conosce Non tornerà più quello sguardo So che le poche cose di una vita galleggiano nell’ imperdibile desiderio di una pace che rimane offesa So che l’amore non può essere solo scritto con altra attesa So che alla fine ogni cosa s’ incontra nelle proprie mani So che le stelle hanno un sangue e che le loro parole hanno un’anima