Satira 19 febbraio 2016 · lettura 1 min · 1132 letture

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Viaggia la speranza in ogni battaglia purtroppo resa vana, dalla talpa, il solito indiano che con sfere di fumo sviluppa il consueto, poco intrigante profumo in fiducia che il suo voto non veda per colpa della medesima taglia - sia almeno, che Lui vi provveda -. Ma chi l'ha visto franco, il tirator servente il cobra, che solo nel segreto del voto, è vincente vorrei 'na sentinella, per non esser catturati come poveri fagiani e rimaner di peso, a chi poi ci s'è mangiati. Aborro al segreto pasciuto del voto, privilegio incompreso d'un potere vilipeso premio alla retorica, di sola elefantiaca memoria a cicala riportata che l'intelligenza non incanta. Vedo menti da locomotive, su binari morti un arido sistema, ad unico senso ... da contorti. Il gufo non va al passaggio a livello maggiore minimo all'interscambio, a suo agio là, coi bottoni che dal pianoforte imprima la sua canzone con tutte le note a disposizione non per nulla, solo per non andare sempre e subito di nuovo a saper votare

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