Idillio romantico - Fantasia di una Superstizione notturna

Canta, fanciulla... canta, il madrigale della perenne sera a questo fàr del crepùscolo invitto, vespro di un bronzo che suona una preghiera estrema! Canta, oh tu donna, alma ombra di queste Alpi, prìa che il silenzio seppellisca il labbro tuo, che ancora non sa cos'è mai un bacio; Donna, oh tu, di sepolcri e di mia insonnia! Notturno cranio il Destino lamenta, teschio di un corno che al vento si dòndola, e sorgon... sorgon l'ombre, lente e oscure, nebbie esse o forse Spettri urlanti de' i trapassati di un dì di caccia in febbri di cervi, i cacciatori della selva, ululanti ululati di un Unno, l'orso selvaggio che non cede e uccide. La nonna a un fanciulletto lo racconta, prima del sonno dello stolto bimbo, ella a memoria sapèndolo, e urlando: nessùn tornò dal cacciàr; e i sepolcri, bambino mio, hanno annientato le ghirlande prime intessute in su' i salici de' il funerale... E il fanciullino piange, e grida... e grida... e si guarda d'intorno, e trema... sbadiglia... e ha päùra, ma il sonno suo ha il braccio che è il più forte. Va'... va' all'incubo, miserando piangente, umana schiatta, stirpe di vermi incoscienti che sognano! Chiome di querce impèndono le nòttole, più che impiccati su' i spini di Giuda - ombre con bassa testa e ghigno fiero - tre presagi di Morte, l'ùltime tre sere, quali le Norne. Oh! Eh! Fu il primo güaìto, e l'ombra viene della Notte nera, strega del Ghiridòne, con la sua Luna, e con i tormenti di un corvo. Oh! Eh! Civetta canta il secondo güaìto; e seppellisci i resti ignudi de' il legno del pescatore, e il freddo Toce, cimbe di schèletri, oh Tu, oh nuova Lorelei, oh la Incantatrice che dòmina le Posse de' il Vivente! E fu il terzo güaìto! Ombra risorge della antica sua caccia, corno oscuro che sempre cola sangue lunàr, scialbo, con un tuono di argento invalicàbile. La nonna medèsima ora... ora trema, presso la culla, preferita vìttima dell'ùltimo anèlito di Natura, germe il neonato avvelenato da un Mostro che non si vede. È Morte!... È Fato! Guàltier... Guàltier, pietà... oh cacciatòr! Tomba di una insepolta e funesta ombra lùgubre, Tu, che lasci l'Altròve... oltre le terre che custodìscono il muto tuo cènere, abbi pietà! Oh tu, Guàltier! No... non è giusto che un bimbo soccomba, ei sognando il glàüco e materno e dolce latte, seno tra Villi conteso e sprezzato!... E tu cuor mio, non ti addentràr in questi arcani della Notte e nella tua Ànima, bara perenne dei Sogni tuoi, e salice che le ghirlande intesse alla tua insonnia, Coscienza inquieta tra un fuoco di Vita e una bràge di Morte, e viva pioggia di tanti affanni; lì, dove la selva della nòttola tua si annida triste!... Le fole, le leggende, i miti... saghe visïònarie del tuo Desidèrio eterno. Non indagàr questo Male, e Lascia alla Notte le immense sue vie. e sarà presto l'alba! Canta, fanciulla: il bimbo è morto... è spento! L'infanzia incrèdula discende nella bara, e lì tramonta, con un ditino irrigidìto a un labbro, pìccola salma scomposta tra due assi di nocciòlo, e coperta da un velame, mortuario feto della dèbil Vita. Güaìsce il trotto delle prime foglie che sìbilano al vento dell'estremo inverno, scàlpito eterno di Furie. È la caccia stregata: gli alàti elmi di cacciatòr fantasmi pòrtan qui i sanguinanti trofèi, e dopo vanno novellamente a dormìr nel lor Nulla... perché Nulla è la Notte che si sperde. E verrà svelto il dì!