Introspezione 2 marzo 2016 · lettura 1 min · 1011 letture

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Danzano nel campo in questo giorno di tempesta le erbe selvatiche e forse piangono sognando libertà piegate sotto la mano del vento - O forse si fanno cullare? - Come il marinaio che incaglia il proprio legno schiavo del canto incantevole e crudele che echeggia per i flutti a portar morte - Fosse stato forse in cerca solamente di una propria libertà? - E guardando una piccola formica persa e vaga tra i petali di un giacinto mi chiedo quanta bellezza occorra a rubare un po' di libertà

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