Idillio di un Epigramma alla Gioventù

Tanto funèrea è la Notte, perenne urlo di nòttole ululanti e infami, e insistente è il mio Sogno, il mio dolèr. Tramonto tetro appare all'orizzonte, il ghigno altèro di un Mostro infinito, Orco di nebbie, di nevi di marzo; e qui nemmèn la Luna più si mostra, e il cielo tace il canto delle stelle. Tanto funèrea è la Notte, perenne che presto viene a cullarmi d'insonnia, rapito soffio di sonno e d'incanto. L'inverno ancora regna, e ei mestamente avvolge la Natura in spire sue: la soffoca... la soffoca, e ei gioisce. E più non so ove sia questa mia Luna; e il cielo tace il canto delle stelle. Tanto funèrea è la Notte, perenne volto di Strega che attosca il mio cuore, ella... che non ha fine in questa steppa. Addormentato mi saluta sempre, e sempre mi ridesta e mi richiama: è l'insonnia... è l'insonnia! Sveglia! Sveglia! E la Luna mi è un cranio di tormento; e il cielo tace il canto delle stelle. E non so più nemmèn che scrìvere io debba; e è l'Idea: e a mancàr 'la viene, e muore, sìllabe contristate e ripetute nella Notte dei Sogni, e nelle tènebre dei trasognati vespri, e del gridato lamento, e dei funesti Spettri de' il fàr della sera, dove a Nulla importa l'Arte mia e ancòr ben più la stessa Vita, eternamente incompreso e azzittito, quando l'altrui vecchiaja mi costringe a tramontàr nel vuoto. Così e forse sarà epigramma eterno il ditirambo del mio avverso Fato, come un'ombra di Oplìta alle Termòpili, come un filo di Norne e di Valchirie, questa voce che grida e che s'infuria, titànica e sconfitta - oh il corvo oscuro! - lungo la steppa di questo deserto. Oh Straniero qui ormai, qui... è maledetta la nostra gioventù!