Inverno..
Inverno,
ancora intrecciato
sulle felci
nascoste nel buio
che dormono nel gelo
del bosco assonnato.
Attrazione fatale
di figure ancestrali
assetate dei freddi
sudori dei muri
che sanno di muschio,
che sanno di sale.
Vortice di notti
dipinte con la pece nera,
quando il fragor
delle stelle è tale
che ogni belva feroce
alza prepotente
la sua criniera.
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L'autore
Monster
Per avere una biografia..bisognerebbe avere una vita... ma io ho una vita..? C'è chi dice di si c'è chi dice di no! ..personalmente avrei preferito non esserci, ma visto che sono qua in mezzo a voi (mio malgrado) vi prego di sopportarmi...visto che io non mi sopporto da solo (ho troppi difetti etc.)! non mi sento p
Commenti (1)
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M
Monidol2 dicembre 2005
E qualcuno dice che l'inverno è la stagione del riposo della natura... belli invece questi toni intensi, aggressivi e tersi.