Un libro mai scritto

Parole d'un libro mai scritto, nel vortice astratto che in cuore dilaga e permane nascosto. Contagia il pensiero al mattino finché il giorno senza la sera, darà luce ai miei passi incerti. Concerti di musica antica, di viole, violini e trombe, percorrono viottoli e strade che portano al mare e sui monti. Son dolci parole d'amore, son suoni di vita finita. Nell'anima giace infinita, memoria che sacra nel tempo vissuto e che è ricordato. Ritornan presenti le voci, nell'oggi nostalgico e breve d'un giorno infinito e solenne. Un abito bianco da sposa che fluttua in un cielo ancor nero. Alterni i dolori e le gioie che inseguono giorni futuri, e sempre più abbrevian severi il tempo che ancora rimane.