Sta vale

Che beléza e che pace su sto monte fra i fumenti dei calivi dela rosta mentre el jorno el se fa avanti sule ponte e ‘l scavezza do sul drito de Picosta Bulo el sole, el se spartìse la matina co’ na note da romai senza diriti che se ‘ncucia lì, al de sora de Scalzìna par no disturbarghe el canto a‘i uselìti Che beleza te sta vale de bonòra spenelàrghe coi pensieri la memoria e na vaca che ghe rumega par sora man a man che ghe passa su la storia Che tristezza te sta vale de viandanti che suava fora puldi dai calzìti che partiva co scarséle vode e Santi par tornar magari ‘ncora più porìti Na valisa su le spale ancora strete on cavalo, on caro, on treno da cargàr le fameje t’el scarselin dele jachéte da vardarse dopo zena e da basar Che tristeza restar qua a mirar sta vale a pensarse a quanta struma s’a patì me dimando sto tesoro quanto el vale se a bramarlo sono restà solo che mi Questa Valle Che bellezza e che pace su questo alpeggio Fra le nebbioline che evaporano dal ruscello Mentre il giorno si fa avanti in punta di piedi E si tuffa a capofitto dalla collina (Picosta) spavaldo il sole si divide il mattino Con una notte oramai senza diritti Che si accuccia la, al di sopra del monte Per non disturbare il canto agli uccellini. Che bellezza contemplare questa valle di buonora E spennellarne con i pensieri la sua memoria e una mucca ci rumina sopra mano a mano che la storia la percorre Che tristezza in questa valle di viandanti Che sudavano pulci dai calzini Che partivano con tasche vuote e stampe sacre Per tornare magari ancora più poveri: Una valigia sulle spalle ancora acerbe Un cavallo, un carro, un treno da prendere Le famiglie nel taschino delle giacche Da guardarsi dopo cena e da baciare Che tristezza essere qui a guardare questa valle A pensare a quanti sacrifici sono stati patiti E mi chiedo, questo tesoro quanto può valere Se sono rimasto solamente io a goderne