Sociale 13 marzo 2016 · lettura 2 min · 2160 letture

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Come la mano che il mare mi pone sul mento, sale con le sue dita d’acqua spezzate d’aria, di sabbia, mano d’acciaio del vostro Poseidone, mi entra nella gola, nei polmoni, nel respiro... Latte e sangue, fiore che è cenere, e mio figlio che mai mai mi chiamerà mamma. E sono il vostro mostro, a vostra sembianza, a vostra statua, sono la vittima del vostro nuovo apatico Pigmalione. E lui non piangerà, e lui non crescerà, nato morto al mio seno si stringerà, ma non berrà, non il mio latte. Ho negli occhi la vostra pietra, ho nella pupilla la vostra cieca vista, ho tra le costole la vostra scomparsa e derisa pietà. Lo stringerò, più forte, lo abbraccerò, oltre la mia mostruosità, oltre la mia bocca che mai più sorriderà, lo cullerò, il mio bimbo, tra la voce sottile del mio bisbiglio. Oltre il pianto che non riesco più a gemere, oltre il mio cuore che non più batte, lo bacerò. Il mio bacio di sangue e di latte, di latte rubato.

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Giorgia Spurio