Introspezione 16 marzo 2016 · lettura 1 min · 1921 letture

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Incompiuta, ogni poesia è incompiuta. Se fosse vero, se solo fosse che ogni grido lasci lo spavento e il sangue le sue vene che ogni mattino disconosca l'alba e le mie mani si dividano... Incompiuta, l'ora che non passa la mia stanca follia che il vento sperde la foglia che mai riuscì ad amare e il solo volo che mi è concesso, verso di solitudine, nato d'autunno morto nel sole...

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