Fato

D'acqua sfonda, il cielo la quiete, lungo i canali e le sterpaglie s'ingrossa, il rivo muto. E chi fugge, dal suo tormento s'incammina su per la via affrettati mia sera, che dal silenzio vaghi, immune al cielo, verso l'angolo e giaciglio di pur belle e morte foglie, che sembrano parole argute dette al vento e alla stanchezza, quando, si piega il tronco e giù rimane. Nel suo passare, il fato nulla s'accorge, nulla lo tiene porta con se ogni cosa, e non risponde l'acqua che va al mare, al suo luogo e fine.