Aleksandr

Scorreva il vino come sangue lungo i muri gelidi della notte nel tempo in cui gli angeli si trasformavano in demoni e la bellissima dama in sconosciuta. E lei Ljubov', l'Amore solenne imperitura sposa, candore di occhi obbliqui trasfigurati in poetica irreale presto tradita da realtà matrigna. E amor di Patria a infervorare l'anima, e i giusti con i giusti, gli ultimi con i primi, i primi coi burocrati. Facciamo la Rivoluzione. E' morta la Rivoluzione. Solo il poeta e le sue illusioni, lui lo sa: “la verità è nel vino”.