Germoglio

C'è una poesia, che è in me un frutto, rosso, che si fa amare matura di notte, nell'assenza di luce e cresce, nei rami nudi della mente appeso al tempo e alla vita. Ode le onde e le cicale e le campane, sperse sulle cime. C'è una poesia che è in me, una stella silenziosa, discreta si apre come un germoglio, come una mano tesa, come il cuore.