Non è dolore

Non è dolore il tuo pressarmi dietro presente ad ogni turno di lancetta sopra il quadrante dove non hai fretta e passi vorticosa e dirompente guardando di traverso l’altra gente. Non è mistero il tuo sentirti lesa distratta dietro un quadro del mio Bosch in quel giardino colmo di delizie copiato con la rabbia di un corsaro rapito dalle grinfie del tuo baro. Non è scommessa il tuo venirmi addosso nel gioco della vita sulla cima dei teschi colorati con dovizia dalla tua mano nera di cemento legata con saggezza al tradimento. Non è sgomento il tuo sentirti pronta a mietere i miei giorni e il mio domani che sembra ormai sfuggirmi tra le mani con quel bisogno acuto e battagliero di cancellare il falso con il vero.