Morte 17 aprile 2016 · lettura 1 min · 2176 letture

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E all’improvviso, la pioggia bagna e cede, e asciuga ogni parola che avevo scritto sulle dita e le cancella. Leggera come un foglio, una pagina senza più poesie, stropicciata e consumata, strappata e derisa, come i giganti su quell’isola dove Polifemo dovette nascondersi per ogni anno della sua eterna ingenuità. E all’improvviso, mi trafiggi con il tuo fetore e il tuo alito, e mi fai male, e mi fai inginocchiare, e mi fai chiudere - le cosce a guscio come un feto che cerca la madre e il suo scudo.- Perché non posso urlarti, lanciarti contro tutti i messaggi per le offese che feriscono le zampe piccole dei pulcini, loro, che disillusi non potranno mai volare. E perché... Non ne rimane più nulla, di me, solo piccoli pezzi di carta, e volo.

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Giorgia Spurio