Introspezione 18 aprile 2016 · lettura 1 min · 881 letture

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L'istinto è quello, bestiale, nulla da fare rosse scarlatte, luci ad insinuare la mente, dai fiori d'arancio a quelli d'arancio. Ora, sembrano doglie represse ora, son solo voglie, sceglie, comunque, distante dal cuore e poi, poi ci si mette una pezza d'appoggio, alla struttura portante il discorso che poggia, ma vorrebbe solo andare a morire, e rivive, non molla, come ogniqualvolta si parli di pio, cede, ma non ci crede e attende crudo, un nuovo momento d'insentimento proprio non si trattiene ...e nuovamente cede l'artista, no non quello da piazza, quello da mela, confuso, come da un intruso produce di nuovo ...altro suo confondente infuso.

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